Echo Park

Toque de recolher

2012-01-31T15:06:00.000-08:00

Tranco o porão depressa. Lá fora, explosões. Os destroços dançam, escrevem seus ritmos no ar. Poeira e fumaça enevoam ao redor e refletem o brilho de fogos, estilhaços de luz. A terra treme. Me refugio nos lençóis. Tenho medo e tapo os ouvidos. Em algum momento, porque nada é sem fim, se cala a multidão chorosa. Minha alma permanece atenta. Faz silêncio e adormeço, mas nada acalma meu coração.

Off the road

2012-01-24T15:27:00.000-08:00

Ela olha pelo retrovisor. O sol nasce tímido. Estranho, não sente sono. Ela pensa no quanto estava enganada. No último livro que leu, um trecho ecoa: "Só podemos salvar a nós mesmos. Não é um trabalho nosso, não é nosso trabalho salvar as pessoas".

Na adolescência, existia o desejo muito comum entre seus amigos de ir embora. Ou de morrer. Ela passa marcha, faz uma curva fechada. Passa a marcha, ultrapassa uma fila de carros. Respira com certo alívio.

Uma música começa a tocar, ela sabe a letra quase toda e se enche de lembranças. Ela namorava um cara, mas ele tinha um histórico de poucos amores e a usava como um bote salva-vidas afetivo. Não que fosse uma pessoa ruim, quem sabe a amasse, mas talvez nem ele mesmo percebesse o quanto apertava seu pescoço pra sobreviver. A música acaba, ela precisa pôr gasolina.

Alguns quilômetros depois, para em uma lanchonete. Quer qualquer coisa doce e pede um energético. Ela pensa em pedir um cigarro, mas o cheiro e o gosto a incomodam. Entretanto, está bem mais interessada no efeito.

Fantasia

2011-12-30T16:09:00.000-08:00

Balint Zsako

Seus olhos são transparentes e quase telepáticos. Encolhem quando acompanham um sorriso livre, meio embriagado de leveza. Você ri, me olha e tudo é verdade. Passei a gostar dos seus olhos, principalmente quando fechados durante um beijo - sou um pouco trapaceiro e te observo em segredo, ouvindo seus suspiros apaixonados. Imagino, e é bastante provável, que de olhos fechados você veja fogos de artifício.

Twin flame

2011-11-15T19:42:00.000-08:00

Você deveria ouvir todas as músicas que ouço no fim de tarde; ler os livros cujas páginas marquei; ver os filmes que vi e ainda lembro; comer minha comida, beber minha bebida, andar com meus amigos; ter meus sonhos, mesmos os que acordo chorando. Você deveria saber como me sinto sem perguntar. Ser capaz de medir minhas batidas de coração e perceber que tenho muito medo de ir embora. Saber minhas palavras ainda guardadas em segredo. Queria que você sentisse a minha preguiça ao amanhecer.

2011-10-20T16:41:00.000-07:00

Dan Mountford

Ano passado, eu atravessava a rua, trazia nas costas um violão. Parei dois minutos, comprei uma cerveja. Olhava o movimento dos passantes enquanto me esfriava o primeiro gole.

Existem dois tipos de mortos. A diferença é que enquanto uns desaparecem totalmente, outros ainda estão por aí, cruzando a calçada enquanto damos o primeiro gole em uma cerveja.

É uma sensação absurda, feita sob medida para arrepiar toda a perna, indo pelo pescoço e atrás da orelha. Flechas que atingem o alvo. Esfrego a mão nos olhos, borrados pela surpresa.

Achei que passariamos translúcidos um pelo outro. Somos fantasmas em nossos corpos imateriais - são lembranças em acordes confusos de saudade.

Gravidade

2011-10-15T08:22:00.000-07:00

Elit Lee Hazel

Como habitual, ele não sabia por onde começar. Encarava sua postura, sentada no degrau, seus cabelos despenteados e seus olhos enormes e atentos. Preferiu começar pelo final, dizendo que estava partindo. Esperou uma reação antes de prosseguir e ela, como habitual, apenas continuou atenta, como quem fotografa uma paisagem, tentando enquadrá-la, regulando a luz para então clicar o botão - e só há uma única chance.

Ele abriu duas ou três vezes a boca, mas engoliu as palavras antes de formarem som. Então se senta ao lado dela. Encostam os ombros, vacilantes. "Veja bem, estamos aqui, cada vez acreditando menos. Em breve restará tão pouco até não termos mais ímpeto de nos movermos, embora isso soe vago", e ele segue, colocando aqui e ali um sorriso. Alguns são crédulos, outros parecem só desesperados. "Você vai continuar linda".

Sem perceber, estão abraçados. Ela finalmente sussurra que acha prudente, se ele ainda não tiver, faça algum plano. Ela costumava dizer que ele era um desenhista preso em um mesmo projeto, às vezes repetindo as cores, reforçando traços, e principalmente, borrando e estragando a imagem. As chances eram altas de que no fim, restasse justamente um auto-retrato: um quadro inteiramente negro.

Entre um sentimento e outro, há um espaço de transição. O processo não é matemático e, portanto, a demora é subjetiva. É provável, em algumas condições, um longo período de suspensão, onde flutuam as peças antes de se reordenarem. É por onde, neste momento, ela navega.

Ele se despede com um olhar assustado, enquanto ela, sozinha na escada, se permite lamentar por mais algum tempo. Encaixa os fones de ouvido e sobe até seu andar. Não consegue se decidir se faz um sanduíche ou abre uma barra de chocolate. Desiste da cozinha e vai direto para o chuveiro. Faz dois dias que ela não lava o cabelo. Ao pegar o xampu, lembra o porquê: havia acabado. Ela ri desse pequeno desleixo. Enquanto a água flui para o ralo, ela passa o dedo no vidro do box, deixando lentas curvas no vapor.

Inverno

2011-09-07T05:48:00.000-07:00

John Lurie

Eles estavam de mãos dadas quando tudo ficou escuro. Se viam nítidos por alguns intantes, em intervalos irregulares, à luz dos relâmpagos - flashs iluminavam seus rostos fazendo tudo se mover devagar. Se abraçaram e descansaram suas almas um no outro, entrelaçados, ofegantes. Trovões gritavam forte lá fora - um hino de destruição - mas não tão alto que seus corações batendo alto e fora do ritmo, explodindo apaixonados. Na parede, formavam uma única sombra.

Misunderstood

2011-08-14T15:25:00.000-07:00

Babel. Aquela época eu me iludia, me enganava com as palavras. Admirava suas arestas, polia suas superfícies e acreditava na precisão, porque se ajustavam e cabiam no espaço, feito sob medida, para me fazer entender. Agora já não falo a língua dos homens. Não sei o que ouço, se é verdade ou enigma. Exito. Espero. Não sei o que digo e mudo, desapareço.

Trustful Lie

2011-05-30T10:33:00.000-07:00

Fredrik Akum

Ela acordou, demorou um pouco na cama e então foi ao banheiro. Encarou-se no espelho demoradamente. Refletida ali na porta, ela toca o próprio rosto, como quem desenha um mapa. E há linhas também sob seus olhos, ao redor da boca, indo em direção ao nariz. Há vales e montes, minúsculos e quase imperceptíveis. Ela reconhece sua geografia. Sabe que breve dois rios inundarão seus relevos.

Foi há meses, mas é um momento sempre próximo. Reaparece na memória ao menor esforço. Ele surge e conta uma história, uma versão. Fala de uma lenda onde um cavaleiro salva uma camponesa. Eles se apaixonam, mas ele possui um segredo: ela nunca deve perguntar-lhe o nome. Então por um tempo isso não importou, porque o amor persistia e a dúvida era apenas uma sombra. Ela o conhecia, afinal. Sabia seus gestos e sua rotina, abraçava-o e então não tinha medo.

Ela abre os olhos de novo e vê a si mesma refletida no espelho. Lá estão eles, dois rios. Transparentes e caudalosos. E lembra a parte final da história: quando o que era apenas uma sombra tornou-se uma noite completa, enevoada. E nessa escuridão a camponesa se percebeu cega. Em vão gritou, ao que pareceu uma vida inteira. Mas ela não sabia a que nome se dirigir em desespero. E sem nomes, algumas portas se mantêm fechadas. E talvez por azar, alguns ficam trancados do lado de dentro.

Mesa posta

2011-05-09T19:20:00.000-07:00

John Kenn

Já passa das nove, o jantar está frio. Os pratos, a sala, os detalhes: congelados. São dez horas. Chove um pouco. Estou aqui encharcado, lavando a louça e bebendo cerveja, com uma cara boba. Sinto um arrepio glacial e um gosto amargo, difícil de engolir.

Mais cedo, esperei soar a campainha e antes disso o telefone. Um silêncio terrível tentou ameaçar, mas o volume da televisão foi um escudo - enfim, descobri a função dela. É uma pena, me convenço, está ficando cada vez mais tarde.

Percebi atrasado, acho. Quantos outros sinais, antes dos óbvios? Perco o sono para procurar respostas com prazo de validade vencido a muito. Já não faço parte do plano. Ejetado da cabine, às vezes flutuo, outras desabo.

É meia noite e olho para a porta pela qual você não vai mais entrar.

Fronteiras

2011-05-04T20:54:00.000-07:00

Mas que o biógrafo imaginário de Jan me explique por que, justamente nesse período, o livro preferido de Jan era o romance antigo Daphnis et Chloé! O amor de dois jovens, ainda quase crianças, que não sabem o que é o amor físico. O balido de um carneiro mistura-se com o barulho do mar e outro carneiro pasta sob a sombra de uma oliveira. Os dois jovens estão deitados lado a lado, nus e cheios de um imenso e vago desejo. Eles se abraçam, se apertam um contra o outro, estreitamente enlaçados. Permanecem assim durante um tempo muito, muito longo, porque não sabem o que mais poderiam fazer. Pensam que esse abraço é, por si só, todo o objetivo dos prazeres amorosos. Estão excitados, seus corações batem agitados, mas eles não sabem o que é fazer amor. Sim, é justamente por esse trecho que Jan é fascinado.

Milan Kundera – O livro do riso e do esquecimento.

Missing pieces

2011-04-27T11:41:00.000-07:00

Bo Bartlett

Você me deixa algumas pistas. Com elas monto um quadro incompleto, sob o qual passeio os olhos durante muito mais tempo do que gostaria de adimitir, e não consigo decifrar. Recorro no erro de tentar completar os espaços que faltam com partes minhas, não suas. É o que tenho pra jogar, e percebo que tenho perdido a maioria das rodadas.

Respiro fundo, enfrento as horas. São vagas, arrastadas, nelas apenas existo. Te reconheço nas nuvens, nas manchas no teto, na escuridão íntima dos meus segredos. Penso em você por quase nada.

Pretend

2011-04-04T08:59:00.000-07:00

David Ho

"Pensa que não entendo? Não parecer, mas ser. Estar alerta em todos os momentos. A luta: o que você é com os outros e o que você realmente é. Um sentimento de vertigem... e a constante fome de finalmente ser exposta. Ser vista por dentro, cortada... até mesmo eliminada. Cada tom de voz, uma mentira. Cada gesto, falso. Cada sorriso, uma careta. Cometer suicídio? Nem pensar. Você não faz coisas deste gênero. Mas pode se recusar a se mover e ficar em silêncio. Então, pelo menos, não está mentindo. Você pode se fechar, se fechar para o mundo. Então não tem que interpretar papéis... fazer caras, gestos falsos. Acreditaria que sim... mas a realidade é diabólica. Seu esconderijo não é à prova d'água. A vida engana em todos os aspectos. Você é forçada a reagir. Ninguém pergunta se é real ou não... se é sincera ou mentirosa. lsso só é importante no teatro. talvez nem nele. Entendo por que não fala, por que não se movimenta. Sua apatia se tornou um papel fantástico. Entendo e admiro você. Acho que deveria representar este papel até o fim... até que não seja mais interessante. Então pode esquecer... como esquece seus papéis."

- Persona, Ingmar Bergman

Núvem

2011-03-15T21:13:00.000-07:00

Tenho esse par de sapatos, velho como as montanhas e igualmente empoeirado. Os cadarços estão folgados, mas não cedem ao nó. Ele agüenta cada largo passo, cada impulso. Penso neles agora, enquanto corro. Ouço trovões e não me importo.

Os primeiros pingos vêm suaves, dão lugar a gotas cada vez maiores para, finalmente, se juntarem no asfalto, que se transforma num rio. Estou à deriva. Escoro as costas em um muro. Abraço os joelhos meio sem jeito.

Há algo preso na minha garganta. É uma vontade desesperada, mas sem foco. Talvez um grito, um urro. A luz amarela dos postes de repente fraquejam, mas na verdade é meu fôlego. Meu corpo me trai - se recusa a voar.

Borrões I

2011-02-21T19:14:00.000-08:00

Neil Krug

É julho. Ele sabe por causa do calor. Comprou um relógio com um tipo de termômetro, marca a temperatura no canto do display. A poeira é a única coisa que se assemelha à chuva porque vem também em nuvens, então colore o cabelo de tons marrons alaranjados - que se tornou a cor dos seus pensamentos - e deixa um gosto suave de barro na língua.

Ele dirige bem acima da velocidade permitida, mas não há ninguém para detê-lo nessa parte do mundo. Quantas milhas percorridas? É um mistério já que estrada é uma sucessão de horizontes trêmulos. No entanto, não importa quanto afunda seu pé no acelerador ou aumenta o volume do rádio, ainda persiste um eco, insistindo em alcançá-lo e seus olhos ficam úmidos mais uma vez. Fogo incendeia o rastro dos pneus.

Longing II

2010-11-23T19:10:00.000-08:00

Um dia fechei os olhos e seu rosto não se aproximou. Crescente, senti um medo agudo de que aquela sensação se prolongasse. Como por capricho, ela continuou. Então vieram os primeiros dias, congelantes. Minha barba e meus cabelos se transformaram em uma trança de gelo salgado.

As estações vieram, assim também os anos, sem que o tempo avançasse resolutivo, como confiei ser. Foram milênios e permaneci ansioso. Desbotei em chuvas ácidas. Esfarelou-se minha pele-pedra. Pereci tal foto e tal quadro, perdendo a nitidez e palavras repetidas que perdem o sentido – que internamente nunca tiveram. Até que, incapaz de mantê-lo, eu já não tinha um corpo para seguir esperando. Tornei-me um sentimento e sumi.

Rastro

2010-11-20T23:38:00.000-08:00

Em quilômetros só se consegue enxergar pegadas. São passos incertos, desgastados, mas lá estão - mesmo falhados - presentes em suas marcas. Entre lojas e bares, por meio das casas, atravessando os muros. Dobrando esquinas, cortando o asfalto. É inútil buscar o final, porque se movem para sempre, aqueles pés fantasmas. É um rastro perverso: entre um ponto e outro a distância é de exatamente uma vida.

Ponto de Observação

2010-11-08T16:34:00.000-08:00

Ás vezes me preocupa. Às vezes deixo passar. As pessoas mais próximas a mim vivem em uma linha instável, um fio de nylon desgastado de um violão. Nem ao menos posso apoiá-las, tão frágil o equilíbrio que as mantém. Às vezes me sinto impotente, às vezes finjo que nem ligo. Consigo relativizar tudo, as razões mais e menos ajuizadas, porque sou meio assim, sem ortodoxia. Lançam-me as mãos em socorro. Então, jogo uma bóia branca e vermelha amarrada a uma corda. Erro seguidamente o alvo, hora por falta de mira, hora por querer. Talvez, seria mesmo melhor, elas nem precisem de mim.

From sunset to sunrise

2010-11-02T18:52:00.001-07:00

Não mais que borrões, os dois passam velozes, iluminados por um sol intenso, mesmo encoberto por grossas nuvens. Gotas sob seus corpos refletem o brilho azulado das manhãs. Entre ofegantes sorrisos ele a ergue no ar, ata as mãos em sua cintura. Rodopiam. Seus cabelos dançam com o vento. Girassol.

Sentam-se à sombra de uma pedra úmida. Debruçados, observam uma nuvem negra caminhar no horizonte. Ela trará chuva e escuridão. Frio e mil trovões cortarão o ar - tudo tão ciclicamente necessário à vida dos verdes dias. Erguem-se com preguiça e pensam em talvez voltar para casa.

Fragmento

2010-10-12T18:32:00.000-07:00

Jasper James - People and Places

Eles esperam o sol nascer. Talvez isso faça com que aquele vazio, cansado, durma. Poderia tê-los trazido perdão. A luz vai criando força. Alaranjada. Dourada. Branca. "Isso não deu certo", ela rompe o momento celeste. Se ele tivesse respondido "só mais um pouco", seria suficiente? Enquanto fecha a porta, se despede em silêncio da silhueta na varanda, cuja sombra projeta-se pela sala. No ônibus até em casa ela refaz suas falas e as dele, reparando os pesos de cada palavra. Não consegue precisar em que parte daquele amanhecer a fé que os unia rompeu, diluida no ar feito neblina.

Puzzle

2010-09-26T23:32:00.001-07:00

2005, Setembro, Brasil

Conto apenas mentiras. Não são mentiras leves, de pouca imaginação. Que desafio há, senão o do labirinto? Menti, e ainda o faço, sobre minha tristeza, quando esta é apenas a fantasia de um vazio imenso. Farsante, oculto, furtivo.

Minto sobre a ruína que se tornaram meus dias, sobre os quais se esboçam anos, talvez mais. Nem aniversários, nem bailes ou parques de diversões adiantaram, tampouco seu sorriso. São farrapos, comparados à decadência da qual sou hospedeiro.

Caio e sigo ainda. Minto: são camadas e camadas. Vidros trincados. Te amo, embora não te ame, porque é essa a verdade. Não faço por mal, penso. Não sou um monstro. Essa ilusão, na verdade, é só que existe.

-Théo

2010-09-07T19:34:00.000-07:00

Infelizmente não é assim que funciona. A partir de agora todas as outras mulheres que conhecer serão, em maior menor medida, uma comparação sua. Enquanto você fala, imagino a tragédia dos próximos dias. Não é só uma quebra de rotina. É uma febre. Febre de ausências. Tem essa mancha nos seus óculos que na verdade é uma rachadura. Enxergo-me duplo no reflexo: meio a meio, uma parte é só desordem e a outra parte é reconstrução.

Então por um momento eu não te ouço, te vejo embaçada. Vou aos poucos me transportando, vendo as coisas como em um filme, ou nos quadros de uma comic. À distância. Não sei quais são minhas falas. Quem as levou? Você diz que era isso que tinha para dizer. Balanço rapidamente com a cabeça, aperto a lingua entre os lábios. Me percebo preenchido com uma enorme necessidade de dizer algo tão confortável quanto um abraço, mas não consigo juntar as palavras a tempo. Impaciente você pega suas coisas, me olha um pouco chateada e dá as costas. Quase a chamei de volta, mas só admirei a certeza dos seus passos.

Zona de Respiro I

2010-08-26T19:35:00.000-07:00

Um pássaro pousa no fio elétrico. Sua sombra é imensa sob a calçada. Na penumbra, ela abre o portão, dá duas voltas na chave e empurra. Estranho, mesmo aqui não se sente segura.

É que é quase fim do mês, o salário está atrasado mas as contas não param. Quando as dívidas ganham vida própria, dão sempre um jeito de invadir os pensamentos. Talões de luz, talões de cheque, boletos bancários e o mundo é uma cifra com 365 dígitos.

No banho, liga o chuveiro, senta no piso e pende a cabeça para um lado, apoiando-a nos joelhos cruzados. Só se ouve o pulsar da água. Contínua.

*Imagem em "Promessas de Amor a Desconhecidos Enquanto Espero o Fim do Mundo", de Pedro Franz

Mínimas I

2010-07-21T18:48:00.001-07:00

Onde ela o encontrou existem outros, muitos mais. Com menos segredos embaraçosos. Menos olheiras, menos ressacas, menos rugas. Talvez até com boas histórias para contar. Em esquinas, em becos, em porões: ela se reconfortará da perda. E verá de novo, novos olhos brilhantes.

super nova

2010-07-02T17:26:00.000-07:00

Que o universo nos acolha por inteiro, gentil. Nossos sentimentos compactados. Sobrepostos. Apertados. Os transparentes e os reprimidos, todos cabem. Eles se fundem, porque miscíveis em sangue. Se confundem, indistinguíveis. Se comprimem, cedendo à gravidade. Então, densificam, começam a pesar, sob enorme pressão. Poeira de estrela, explodimos em colapso.

lado

2010-06-25T19:10:00.000-07:00

Esses dois vizinhos quando eram jovens, chegaram perto de um romance, mesmo não entendo bem os significados. Havia, na época, aquela incompreensão geral que não deixava as ações se encaixarem. Situações que anos depois, teimam imaginar que fariam diferente, caso houvesse possibilidade. Infelizmente, não há chance para uma segunda vista. Refazer a cena.

Uma vez apenas não parece tempo suficiente, olhando de longe. É que uma sensação de eternidade vai preenchendo as lacunas. Imperceptível e confortável, é mais ou menos o que faz as pessoas passarem a tarde vendo TV, sem grandes planos, ou conversando com os amigos como se a tarde não tivesse fim. Até um determinado momento entretanto.

É um choque perceber a esteira do tempo. Ininterrupta. É o que faz essa garota, a vizinha, se sentir um pouco abalada, contrareando sua maturidade atual. O vizinho (ambos ainda moram no mesmo endereço) vai se casar mês que vem. Eles já nem se falam tanto, tem empregos, horários apertados, amigos diferentes. Rotinas que não se cruzam.

Ao lado da janela dela, ele plantou uma árvore, que hoje impede parcialmente a visão do muro. Ela olha a árvore e se conforta apenas em gostar das lembranças deles. E só. Até se sente bem pelo vizinho, aceita. Porque nem tudo é por opção. Envelhecer, ela entende, é o resultado de uma trama de possibilidades.

febre de ausências III - final

2010-06-21T19:51:00.000-07:00

A música era tão alta que o pulmão dava saltos, hora no ritmo, hora quando faltava o ar. E ele pedalava com força, mais do que a pequena subida demandava. Alguma outra força exigia mais ainda. No fim, lá estava a voz, balada cheia de agudos, que ele havia reconhecido sem engano, desde a metade do caminho. A festa era num morro e o som descia igual neve. Quase relutou, no meio do caminho, mas já havia mordido essa isca de solos de guitarra e gritos afinados.

Deixou a bicicleta jogada na estrada, andou até uma seqüência de aros com luzes azuis e vermelhas. Um casal bêbado passou tateando, mas eles não procuravam outra coisa senão o banco de trás de um carro. Enquanto ele seguia em câmera lenta, os olhos fixaram no fundo da arena, no palco iluminado. O resto desfocou. Passava rápido até esfarelar no canto dos olhos. As luzes no palco desenhavam na fumaça uma cena do paraíso e nada era mais importante que isso.

É a última música, anunciam. Nada mais injusto. Aliás, poucas coisas são. Pedir para esquecê-la, por exemplo; fazê-lo em cacos; devolver todos os presentes, devidamente embalados e etiquetados; sumir por uma semana e não ligar uma vez sequer; mudar de telefone, de corte de cabelo, de amigos; ir embora para a casa de parentes no norte, sem dizer palavra; sumir; fazê-lo ir de cidade em cidade, comprando os jornais e indo nos bares, procurando um anúncio, um cochicho de uma apresentação sua. Poucas coisas podem ser tão difíceis de aceitar quanto o último acorde, a última batida.

Ele põe a mão no bolso da jaqueta. Algo brilhante faz todos saírem da frente do palco. Logo os mais afastados percebem que não é uma briga. Ela grita fora do tom. Não é esse o refrão. Ele mira, destrava, mira, mira. O microfone cai, mas ao invés do baque se ouve outro estouro. Então nada. Só tensão. Um golpe por trás, um chute no estômago e três seguranças o imobilizam. Antes de desmaiar ele a vê ser consolada. Seus olhares se cruzaam e tudo fica escuro.

Meses depois ela o visita na prisão, a contragosto da promotoria. As balas eram falsas ele começa, fazendo-a congelar. Serão alguns meses, apenas, ele preenche o silêncio. Ela sabia disso, havia acompanhado o julgamento, claro, mas queria sentir de perto. Ela pergunta por que. Ele tenta começar duas vezes até finalmente responder. Só queria colocar você no fio entre estar cheia de vida e de repente... Ver que tudo pode acabar, em segundos às vezes, independente de quão incrível foi. Somos agulhas e balões.

fantasy quotes I

2010-05-02T18:57:00.000-07:00

"Acredito que ter feito escolhas sem pensar no futuro não foi um erro. Me senti mais ou menos satisfeita, o que não necessariamente dependia do resultado. Hoje, que envelheci e voltei depois de tantos anos a andar por essas avenidas, rever velhas estátuas contempladas por novos fiéis, não posso dizer que era o que eu estava esperando desde sempre. Não caminho no escuro, certamente, mas ainda tenho algum fôlego para brincar com a sorte, com dados e ossos."

Eternidade

2010-04-05T20:30:00.000-07:00

- A única fronteira que sobrou para nós é o mundo dos inatingíveis - ela dizia.- Todo o resto já foi amarrado.

Enjaulado dentro de uma quantidade excessiva de leis.

Com inatingíveis ela queria dizer a internet, filmes, música, histórias, arte, boatos, programas de computador, tudo que não é real. Realidades virtuais. Troços de faz de conta. A cultura.

O irreal é mais poderoso que o real.

Pois nada é tão perfeito quanto você imagina que é.

Pois é apenas o inatingível que perdura, ou seja, idéias, conceitos, crenças e fantasias. Rocha se esfarela. Madeira apodrece. Gente.. bom, gente morre.

Mas coisas frágeis como pensamentos, sonhos e lendas podem permanecer pra sempre.

[...]

-Talvez você consiga mudar a maneira de pensar das pessoas. A maneira como elas se vêem. A maneira como vêem o mundo. Se fizer isso, você pode mudar a maneira como as pessoas vivem suas vidas. E essa é a única coisa duradoura que você pode criar.

Além do mais, chegará um momento em que suas lembranças, histórias e aventuras serão a única coisas que restarão a você.

[...]

-Minha meta é ser um motor de entusiasmo na vida das pessoas.

______

No Sufoco, Chuck Palahniuk

O mundo em meus dedos*

2010-04-05T07:48:00.000-07:00

"Não há forma nenhuma de se verificar qual das decisões é melhor porque não há comparação possível. Tudo se vive imediatamente pela primeira vez sem preparação. Como se um ator entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que vale a vida se o primeiro ensaio da vida é a própria vida? É o que faz com que a vida pareça sempre um esquisso. Mas nem mesmo "esquisso" é a palavra certa, porque esquisso é sempre o esboço de alguma coisa, a preparação de um quadro, enquanto o esquisso que a nossa vida é, não é esquisso em nada, é um esboço sem quadro."

-Milan Kundera

*composição de Andrei Machado, disponível em:
myspace.com/andreimachado

where are we?

2010-03-13T18:52:00.000-08:00

Um estalar de vidro a acorda na madrugada. O vizinho dos fundos, seu sobrenome é desalento. De olhos abertos no escuro, se percebe sem sono, uma estranha disposição quase nunca oportuna. Negros horizontes se desenham pelo quarto, infinitos e desfocados.

Ela abandona os lençóis, vai para a sala, enche um copo e caminha até a janela. Vestida de pele e insônia, goles amargos de vodca serão sua companhia. Verão juntas o moroso passar das núvens enquanto silenciosamente conversam sobre distâncias invisíveis.

untitled

2010-02-11T18:49:00.000-08:00

Sou uma grande flor branca e me dirijo a você para um abraço macio. Ainda no ar, rodopio duas vezes até deitar sob seus olhos. Meus tons, agora junto ao seu rosto, parecem mais suaves. Uma sensação leve, como gostaria que fossem os meus dias por esses tempos. Mas sou só despedidas. E tudo que vejo parece molhado e frio.

youth - notes

2010-02-04T20:22:00.000-08:00

Ele sobe os três degraus do ônibus que esperou por uns quarenta minutos. Um percurso de vinte minutos o levará ao trabalho, numa sala 3X3m quente e pouco amistosa. Ele imagina se a numerologia saberia explicar, com base nos dígitos do cotidiano, o que tem se passado e o futuro que se esboça. Já sentado na dura cadeira do veículo, ri internamente da gorda bobagem que acabara de pensar.

Entretanto, ele se intrigava com o fato de ter chegado a uma parte da vida em que escolhas e possibilidades vão se esvaindo ou, para amenizar, compactando-se. Por exemplo, ele observa, não irá mais crescer. Nem um centímetro a mais. Para sempre (ao menos até a coluna o trair) a um metro e setenta do chão.

A numerologia não falharia, é verdade, caso previsse, a partir dos dados contidos em seus planos, sonhos e vontades, que haveria de chegar um momento em que ele não poderia deixar de trabalhar. Feito um peixe, que 'nunca' dorme. Por mil razões, parece óbvio - ele argumenta - mas não se trataria mais de uma escolha, mas de uma necessidade inerente. Uma roda de moinho guiada por uma mão invisível. E dessa maneira, escolher mudar de carreira, de país ou de penteado estaria cada vez mais condicionado.

Esfrega as mãos nos olhos, dissipando essa onda maligna de tragédias previstas que o aturde tão cedo do dia. Foca o trânsito na avenida enquanto tenta se lembrar de um documentário desses sobre o corpo humano, o qual dizia que a visão ia mudando com o tempo. Nunca mais veremos novamente as mesmas cores e nitidez tal qual antes vimos. Envelhecer, ele conclui, é um pacote sinistro, no qual, quem sabe por sorte, está sempre implícita uma ameaça: antes que acabe, é melhor usar.

***

"Não há forma nenhuma de se verificar qual das decisões é melhor porque não há comparação possível. Tudo se vive imediatamente pela primeira vez sem preparação. Como se um ator entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que vale a vida de o primeiro ensaio da vida é a própria vida? É o que faz com que a vida pareca sempre esquisso. Mas nem mesmo "esquisso" é a palavra certa, porque esquisso é sempre o esboço de alguma coisa, a preparação de um quadro, enquanto o esquisso que a nossa vida é, não é esquisso em nada, é um esboço sem quadro."

-Milan Kundera

airpane

2010-01-27T17:48:00.000-08:00

Fiz um bilhete e coloquei na geladeira. "Alimente o Perry, volto terça. =)". Se der sorte, ele vai ler, mas só um milagre o faria lembrar de todas as manhãs deixar comida pro gato. Apesar da insensibilidade com animais, moramos juntos há alguns meses. O aluguel do apartamento está atrasado. O meu vôo também. Então relevo.

São cinco horas daqui até a-casa-onde-vou-uma-vez-por-ano. Faço segredo do lugar pra não virar um ponto turístico sobre meu passado. Dá tempo de engordar dois quilos com aquela comida em porções geladas. Mantenho a boca ocupada para não ter que conversar muito, trocar telefones, e-mails, falar da minha família que exige que eu termine a faculdade, ranger os dentes por causa do meu chefe careca e fracassado. Pudim de leite é o que sempre peço de entrada. Tem um aspecto leve, levíssimo.

Talvez, no fundo, eu gosto de ir lá. Faz 5 anos, mas ainda perco o fôlego, fico desequilibrada. Não vou por causa de uma promessa, porque não faço promessas desde quando meus pais se separaram. É mais um compromisso. Pra sentir que estou indo adiante.

Quando chego, procuro um hotel diferente do anterior, não porque quero me esconder, mas em busca de um serviço decente. Engraçado, nunca consigo.

Fica perto de uma agência de correios, descendo a rua. Vou andando até chegar numa casa enorme com portões cheios de vinha. Tenho a chave de todas as fechaduras e a do portão é a que mais hesito em abrir. Por isso demoro dias. Dando um tempo até minhas pernas pararem de tremer.

Então depois desse tempo eu volto. Levo um souvenir bonitinho qualquer pro Lewi. Ele pergunta como foi, apenas rio com os olhos e pergunto se o gato está bem.

2009-12-23T18:52:00.001-08:00

Enormes bolhas sobem apressadas. Se parece com uma explosão. Mais um pouco e consigo deitar no fundo da piscina. Vejo tudo embaçado, mas não o suficiente pra não sorrir da careta que você faz. Seus cabelos vistos daqui, contra a luz, parecem algas. E eu penso que seriam meio amargas, pra combinar com seu humor.

De repente, é estranho, a sua imagem enche meu pulmão. Se eu pudesse respirar o que vejo, nunca mais poderia afundar, nem mesmo na pressão dos precipícios mais fundos do oceano.

Pontinhos azuis aparecem em toda parte, fico um pouco tonto. Impulsiono de leve e começo a subir ainda deitado. Toco no seu rosto, submerso em beleza e silêncio, e minha vontade, ai ,é te abraçar por séculos, flutuando abobalhado.

febre de ausências II

2009-11-10T06:58:00.000-08:00

Tua sombra passou pela casa ontem. Antes do jantar, abri a geladeira para pegar o azeite de oliva e lembrei de ti, da cor do teu cabelo. Parei por uns segundos, olhei vazio. Balancei logo a cabeça pra afastar aquele arrepio fino de solidão. É simplesmente perca de tempo ir no seu velho endereço, ligar no velho número. Certo como a gravidade: não sei mais ser herói.

Longing

2009-10-18T19:52:00.000-07:00

De segunda a sábado, depois das 10, fico atrás da linha amarela, como indica a segurança.

Imagino que, do nada, o chão se abrirá em boca faminta. Os trilhos, as luzes, as pernas piscarão. No próximo instante, sopa de gente, de aço e de gritos. Essa minha vontade repentina de tragédia e mudança.

Na plataforma dois, um pouco cansado, espero o último vagão para casa.

Saí ontem a noite, na cobertura havia uma banda animando o bar. O transito lá embaixo era só um jogo de iluminação. A lua parecia próxima, mas, àquela hora, não aceitava mais declarações. Meus pés na sacada admiravam a altura. Ela os convidou em resposta.

Estou no recuo da onda. Quilômetros de distância de areia, areia e depois o mar. Algumas horas adiante, vejo nossa cidade inundada. Sem ralo, sem sifão.

Serei aquele na praia. E vejo a onda que se retrai.

febre de ausências I

2009-08-23T18:45:00.000-07:00

Sentada no sofá, ela olha a sala mobiliada. A mesa de canto combina com os livros que ela empilhou para parecer por acaso: poesias leves e contos curtos, autores mais ou menos conhecidos. As poltronas são um pouco marrons escuras demais comparadas ao azuleijo do piso. Ela tenta preencher o pensamento com essas miudezas, com as características das coisas e do ambiente. É uma fuga. Dizer uma palavra até que ela perca o sentido.

Seus olhos grandes estão úmido feito folhas em orvalho. Ela admite a estratégia e pára de tentar refletir sobre a posição da TV em relação à luz da janela. Solta os cabelos que mal cobrem o pescoço, deita a cabeça no encosto do sofá, aperta os lábios e suspira de olhos fechados. Ela está endurecendo. Como os filhos que não choram a morte dos pais; velhos que passam o dia em frente a TV com olhos vazios; cães deitados sob a linha do trem.

Pode ter começado com o emprego. Não vai faz uma semana. Desligou o telefone e não abre os e-mails. Passou as manhãs arrumando a casa e recebendo os produtos que comprou pela internet. Preenchendo e dando vida aos cômodos.

Então, nesse momento, ela está no sofá, antes pernas cruzadas, agora estendidas sobre móvel, suspira brevemente. Ela quer ser como as coisas, organizadas e satisfeitas, com finalidades específicas e principalmente, acabadas em si: não sempre em infinita construção. Torrente. Marteladas. O rio e o homem que nunca são os mesmos. As coisas, último pensamento antes de adormecer chorosa, não precisam sentir nada e consequentemente nunca cansariam de se importar, muito menos o chão fugiria a seus pés, nem teriam medo de não se entregar. Mas as coisas, ela vai entender, apenas assistem sem tocar.

Minimalismo III

2009-08-07T17:28:00.000-07:00

Se acredito nas pessoas, Milan? Espero que elas se abram para conflitos? Se desafiem nesse caminho? Se sou, para as pessoas, crível? Faço parte da triste ciranda das representações. Uma brincadeira de crianças más, um jogo medonho de sombras.

mosaico (cut/stick story)

2009-06-28T17:04:00.000-07:00

Ela descia as escadas, quatro degraus por vez, tão longe sua perna ia. O som surdo dos passos fazia par com a luz amarelada no fim do corredor. Chovia lá fora. Os carros, vidros embassados. Por todo lado um mundo de bolhas. Respingavam suaves, com a força das gotas que chovem dos olhos.
*
A noite havia sido muito quente para aquela época. Quando ouviu os primeiros pingos, vestiu uma regata e um calção velhos. Passou pela porta dos pais sorrateira feito um fantasma.
*
Na cama, lia o último capítulo de um romance antigo. O tio quem dera. Era sobre pessoas que se encontravam depois de muito tempo e sobre o que elas pensavam, na verdade, era sobre muitas outras coisas,mas ela gostou mais dessa parte, e mais porque seu coração havia apertado, logo percebeu o que aquilo podia significar.
*
As pessoas do livro viviam em um regime ideal e depois de um tempo isso acaba: um choque, um corte brusco de um filme que todos estão atentos, gostando ou não. Então, ela concluiu, não eram simplesmente pessoas que mudavam, mas , antes disso, uma quebra de paradigma imensa. E aquilo, para ela, era tão intenso. Dormiu inquieta e acordou com pequenas batidas na janela.
*
Docemente submersa, se perguntou, em como e que momento ela e os outros mudariam. Não percebeu, mas acabava de entrar no eterno suspense dos que esperam.

contato

2009-06-05T19:33:00.000-07:00

Estavam os cinco na sala, calados. Por um segundo seus olhares se cruzaram e formaram uma teia. Capturava, certamente, um vazio imenso. Eles poderiam conversar alguma bobagem, sem dúvida tinham coisas em comum e internamente, de certa forma, admitiam isso, mas não era constangedor. Era um silêncio tácito. Como o dos amantes que se separam antes do amanhecer e mantém sempre segredo.

A garota em frente à tv gosta de violoncelo. Aquela magrela na ponta do sofá toca na orquestra estadual.

No chão, perto da porta, cabelos embaraçados e olhos baixos: gosta de dança contemporânea. O rapaz deitado do tapete, olhando para o teto foi expulso de casa por isso.

Quase dormindo, o baixinho apoiado no sofá, leu todos os livros de literatura francesa da biblioteca da escola antes do segundo ano.

Uma força os distancia ao passo que os torna tão semelhantes. Apáticos, bebem enquanto pensam em si – talvez esquecendo que os outros também fazem parte de nós, tantas vezes camuflados em nossas vozes.

Pensam em não ser compreendido tal qual esperam. São partes que aspiram encaixar-se. Muitas partes, entretanto estão dispostas no tabuleiro, muitos nomes, gostos, muitos caminhos às vezes para a mesma linha de chegada.

E se acham cansados, como se já fossem ex-combatentes de guerra – uma herança esvaziada de sentido. Velocistas, correram mundos e não fixaram raízes em nenhum.

2009-05-24T19:56:00.000-07:00

Não volte, Cássio. O que o fez ir embora, não esqueça, não deixa uma segunda chance. Um crédito pra queimar. Acho que você deveria dar mais passos adiante. Acelere. Veloz, até incinerar os ossos e voar em combustão.

Estamos curados de sua ausência, ou melhor, a deixamos em um pote de vidro com formol, igual fazem com fetos sem sorte. Acendi uma pequena fogueira e o ofereci a algum deus, em forma de faíscas. Fumaça e calor preenchem uma trincheira agora.

Não encaro o piano, nem descerro os livros. Minha fé... abdicada. Ficamos, aqui em casa, feito luto. Cheios de silêncio. Repito enquanto olho para sua xícara guardada no armário, "não volte".

flying kite

2009-05-21T19:45:00.001-07:00

Gostava das manhãs de folga. Sem colégio, saía de manhã pela rua. A areia fina cobrindo um chão firme. Grama. Cascalho. Não dava vontade de se calçar.

O cheiro. Era uma fragrância sentimental, nunca química. O vento era um lenço, espalhando o cheiro da manhã. Relevos. Texturas. Paisagem aquecida por um calor tão íntimo.

O mundo se resumia a um diâmetro de quarteirões - até onde a bicicleta podia alcança. O coração, acolhido, estava sempre em casa. E a casa não se limitava em tantos muros.

"Nós buscamos outras realidades porque não sabemos
como desfrutar da nossa; e saímos de dentro de nós mesmos
pelo desejo de saber como é o nosso interior."

Montaigne

2009-05-11T20:54:00.000-07:00

das belezas, de todos os tipos,
um delicioso segredo.

os olhos tão sorridentes.
as bochechas são maçãs avermelhadas.

o pensamento, a vida, uma chama:
dentro dela amanheço e adormeço
iluminado.

Last Track

2009-05-10T15:30:00.000-07:00

As ruas estão iluminadas como num filme fotográfico super exposto. Sem ofuscar, é a mesma luz de alguns sonhos, mas as paredes, o chão, os postes e os fios dos postes estão bem delimitados. Os traços em detalhes. Pode ser uma lembrança ou uma premonição. De alguma forma, você sabe onde vai acabar. Parece haver um imã te guiando pela cidade e não dá para se sentir perdido. É o que acontece, por exemplo, quando você volta depois de muito tempo para sua velha casa.Ou quando beija um ex-marido. Forasteiro e nativo.

A parte esquisita é não haver ninguém nas ruas. As lojas, os bares e tudo o mais está aberto. Talvez um sinal de bombardeio tenha soado. Talvez uma fissão nuclear sorrateira. Há apenas essa expectativa silenciosa que acelera o coração. Entretanto, você não se sente sobrevivente de quer lá o tenha acontecido. Você imagina, e ri de leve, que a qualquer momento as pessoas irão aparecer, fazendo uma surpresa.

Não dá pra ver o céu. Ou ao menos não dá pra distinguir outras cores nele ao invés de um branco hospitalar. É como estar num grande estúdio. As câmeras estão escondidas. Logo ali, atrás da placa de trânsito. Entre as árvores. Nos olhos da garota do anúncio. Mas não. Há apenas essa curiosidade pulsando nos seus olhos. Certa angústia. Talvez um pouco de medo justamente por não entender.

Então esas sensações dentro de você cedem espaço para uma leveza. Você chegou num lugar aberto e a cidade fica para trás. É o fim dela. Adiante há apenas um estacionamento. Ele se estende pelo horizonte. Magicamente, envolto por essa luz estranha, o estacionamento parece eterno. Não tem exatamente um início, algum sinal ou quadro de preços. Ele começa onde todo o resto termina. Ao mesmo tempo é parte e é autônomo. Não dá pra saber.

O que você vê vai se tornando o que o que você é. Tudo é aquela paisagem. Cinza. Faixas brancas e vagas vazias. Você nem precisa mais respirar, se dá conta. E se sente, que coisa, aliviado. Talvez nem precise pensar, é verdade, entregando-se a esse sentimento de grandeza e ao mesmo tempo anulação.

frame

2009-05-05T21:39:00.000-07:00

Ela tinha os olhos mais lindos. Ninguém deveria ter aqueles olhos. É como um canal de tv que só passa o que você gosta. Sempre.

Me alegravam e me assustavam, porque encanto. E ela falava, e eu balançava a cabeça, todo bobo. Achei que nada me deixaria assim. Como poemas que falam as mesmas coisas.

Clichês não são menos verdade, só por o serem. História contadas tantas vezes que não precisamos mais pensar sobre elas. Estou enfeitiçado por olhos e escreveria um poema, desses que todos já ouviram falar. Ao mesmo tempo algo fora dos meus ritmos e também tão igual ao que se passa por aí.

Uma cortina. Uma dúvida. Um piscar de olhos.

Traços

2009-04-30T07:42:00.000-07:00

Não durmo faz três dias. As coisas não se encaixam direito.Tudo tem ficado muito líquido. Não consigo captar. Às vezes, por uns segundos, sinto o tempo suspenso, numa lentidão calma, mas mesmo assim...

Fui até a cidade vizinha, sentar perto do cais. Era um banco que se encaixava bem nas costas. Não fazia frio, nem ventava forte. Os barcos só chegariam no fim da tarde, voltando do alto mar.

Por um momento, tentava definir a linha que a água faz com a areia, olhando com hipnótica atenção. Quando levantei pra ir embora, ela estava bem perto de um casal de pássaros, que não voou quando a espuma os atingiu.

O sol estava encoberto quando cheguei em casa. Quando fui pro chuveiro, a chuva lá fora caía também. Não é a mesma coisa. Nem se eu chorasse, aqui dentro ou lá fora. Por dentro ou por fora. Uma linha imprecisa. Não consigo definir.

pegadas II

2009-03-02T06:51:00.000-08:00

Fico olhando as luzes dos postes formando um único rastro. Como um fio de lã neon. Rápido demais.

Uma mulher dirige o carro. Com o olhar entre o asfalto iluminado e um pouco mais além, um ponto de fuga, penso. Fisicamente ela é a mesma. Os mesmos olhos. O cabelo escuro. Ondulado. Ela não falou mais nada desde que entramos no carro. Mas eu não a reconheço completamente. Talvez eu tenha perdido alguma referência. Esquecido os atalhos de significações.

Recosto o banco, tento olhar só pro teto imóvel. Nesse instante, acredito estar viajando no tempo, numa máquina cyberpunk. Voltando pra mim mesmo. Um tempo interior. Onde eu ainda posso senti-la próxima. Onde muito de nossa fé ainda não nos tinha abandonado.

O dia começa a nascer e seu rosto é uma luz suave. Só consigo pensar em néctar, não consigo pensar em flores. Estou quase dormindo e estou com medo de esquecer o que sentia, de perder o sentido das coisas que falei. Permaneça nos meus sonhos. Levemente inalterada. Como eu gosto de lembrar.

Pegadas I

2008-12-26T19:45:00.000-08:00

Existem estradas para todo tipo de viagem. Esta é serpenteada como um lenço jogado no ar. Muitos passaram por ela, ainda que não consigam precisar exatamente o momento. Ela existe entre duas cidades, dois pontos conectados. É importante que se diga,que certas cidades não existem fisicamente, mas ,ainda assim, são construídas e habitadas.

Das coisas que se vêem, não só o que se guarda numas lembranças profundas, fica. Podem demorar dias e noites, viajando pelas memórias, para se chegar onde esta parte das coisas que passaram está. A questão não é só acesso, é também fazer parte. Imergir é também ser.

Pela estrada as sensações da viagem podem arder e pulsar. Um sentimento pode ser uma cidade, bem como um sorriso breve pode ser vila à beira do mar.

Jungle

2008-10-04T07:10:00.000-07:00

Imagine um homem cujo terceiro olho é uma máquina fotográfica. Esse olho pode levar pessoas pra onde (in)felizmente não podem ir: guerras, catástrofes e subcondições de vida.

Não se pretende arte, mesmo tendo muitas características desta. É mídia, um meio que liga um ponto a outro afastados no tempo, espaço e realidade para que, por alguns instantes se possa sentir o horror, a fome, a miséria.

A foto grafia como um meio de comunicação avassalador. Não é estática, pois há vida pulsando fortemente. Sem pieguice, o real se torna quase físico e até insuportável.

Existe a ideologia que diz não estar em nossas mãos tornar o mundo mais justo. E alguém se beneficia dela, é claro, mas não sou eu... Nem você.

Um filme capaz de reavivar a centelha do dever humano de construir algo melhor.

torrent

http://www.makingoff.org/forum/index.php?act=attach&type=post&id=8754

legendas

http://www.makingoff.org/forum/index.php?act=attach&type=post&id=8755

Acústicas V

2008-07-17T14:58:00.000-07:00

"Nem sei porque estava correndo - acho que era só porque me tinha dado vontade. Depois de atravessar a estrada senti um negócio esquisito, como se eu estivesse desaparecendo. Era uma dessas tardes meio malucas, fria pra burro, sem sol nem nada, e a gente se sentia como se estivesse desaparecendo toda vez que atravessava uma estrada. "

-O Apanhador no Campo de Centeio

landscape II

2008-06-05T21:17:00.000-07:00

Ela teria dito, sem muita conversa, "feche os olhos".

"Existem tantas portas para acessar suas percepções. Algumas nunca experimentadas. Você sempre olha e estraga a surpresa, sempre quer ver... as mesmas coisas com nada de novo, mas seus olhos são duas objetivas preciosas e envelhecem, camada por camada, eles se cansam também e, sinceramente, nem sempre eles merecem”

Seu vestido florido tinha cores demais e surgia uma nova a cada balanço. Flutuava. Era mágico. Eu nem percebia. Muito do que acredito daquele tempo são da minha nova forma de lembrar. Mas nem sempre é tão colorido assim, algumas cores são cheias de despedida.

"Há tanto pra ver, é verdade. Você pode sempre escolher um novo ângulo, guardar um pouco de cada cena...”.

A gente jantou numa terça, num feriado bobo. Ela fez lasanha, mas era pra ser uma torta, ela confessou depois. Dormimos tão tarde que nem tínhamos mais sono. Ela fala enquanto dorme, mas só sonha acordada. Choveu um pouco de manhazinha. Fazia frio. Levantei primeiro e fiz o café, ela levantou logo que o cheiro se espalhou pela casa.

“... é um jogo injusto escolher e julgar. Não sei, é que explicar sem mostrar exige toda confiança do mundo. E se eu disesse... você entenderia? É igual sentir sem dar nome. O que é? No fim nem importa, você vai notar".

águas de março no inverno de maio

2008-05-28T06:33:00.000-07:00

estranho o fato de eu ter demorado tanto pra viajar, mesmo me sentindo tão preso aqui em Teresina. acontece que dei sorte. o festival de inverno de Pedro II, uma cidade de serra, no interior do Piauí, era em maio e eu estava com a cabeça em julho, então as coisas foram se encaixando. dinheiro foi aparecendo, as companhias, a estadia, parece que algo conspirava pra que desse tudo certo.

quatro dias de muito vento, noitinhas geladas e trilha sonora.

não sei direito, me sentia até suspenso. sem trabalhos de faculdade, aulas eternas, chateações em casa... troquei isso por ver nuvens passando e mutando bem rápido num horizonte azul e azul; por uma cachoeira de água gelada, massageando os ossos; por conversas amistosas e um bocado de sorrisos; troquei de lugar e de alma ritmando bossa nova.

fiquei na casa de uma família bem unida, que viviam com o essencial, com bom humor de sol a sol. sabe, quando você aprecia essas situações simples, o que vier a mais vai te surpreender. é uma questão de reeducar suas expectativas. daí, ver estrelas cadentes te deixa extasiado, a ponto de esquecer de fazer um desejo, bem talvez, porque eu já estava em um.

agora, levinho, com planos de voltar e outros de ir pra outros lugares, aqui mesmo, na meia árida, terra de bons amigos cheios de graça.

landscape I

2008-05-14T20:39:00.000-07:00

fico leve feito algodão doce voando para bocas e sorrisos...

um mar de açúcar e de saliva

te ver é musica, tocando igual batida de coração

tons bem simples...

meu amor de beijos medrosos e apertos de mão

ângulo II

2008-05-14T20:29:00.000-07:00

A primeira palavra poderia ser solidez, porque, às vezes, primeiras palavras estão encarregadas de trazer todo o resto consigo - o ponto mais alto para uma queda livre.

A arquibancada, com sua espacejada cobertura de líquens e suas gastas arestas erodidas, emana em todas as dimensões linhas imaginárias. Imóvel, mas contemplando 360 graus de infinitas possibilidades. Fusos horários de controle total.

Algumas linhas, tracejos e pontilhos, emolduram dias nublados e nádegas levemente aquecidas, adornam degraus firmes e aplausos, pessoas amontoadas e espaços desocupados; outras, brincam com o vento de tardes chatas de terças feiras entediadas ou se espalham pelos gritos de uma comemoração passageira de mesmas guerras forjadas.

A arquibancada dura tanto tempo, em seu microcosmo de eterna espera, ora palco, ora platéia. Blocos de concreto armado resistentes. Vai-se a chuva, vão-se os pés, ficam uns óculos, algumas carteiras. O resto não permance e pouco volta tal como fora antes.

ângulo I

2008-04-13T13:41:00.000-07:00

entre peças íntimas e meias, as luvas estão guardadas ou certamente esquecidas, desde a última viagem ao sul. elas não impediram que os dedos sentissem estar congelando durante um passeio noturno, levando vodca e rum - e segurar as garrafas era uma tarefa cuidadosa, principalmente da metade para o fim do conteúdo.

elas não são tão grossas quanto deveriam, nem tão confortáveis; infelizmente, não são da cor favorita; custaram mais que um cachecol, mas menos que uma touca. a melhor coisa era apanhar neve do chão e fazer mais ou menos umas bolas, mais ou menos uns bonecos.

disso tudo, em todo caso, só o que importa mesmo é que elas estiveram abaixo de zero.

untitled

2008-03-11T20:18:00.000-07:00

A Marília acorda às 7:45. O som do despertador é uma canção de natal, o que não faz nenhuma diferença porque ela sempre acorda de mal humor. Depois do banho ela geralmente volta ao normal. Convivência não é um problema quando você aprende a ceder de vez em quando. A Marília trabalha mesmo nos fins de semana, e em alguns feriados prolongados. É uma espécie de web desingner, e é essa a razão de trabalhar em casa, exceto raras ocasiões.

Acho que vai demorar bastante pra eu entender todos aqueles números e códigos e as combinações de cores que ela me mostra quando eu paro do lado do computador, só pra dar uma espiada.

Sabe aquela campanha de fraldas descartáveis super resistentes, onde o bebê está prestes a cair de um arranha céu e a mãe o segura pela fralda? Achei incrível. Ela que criou o desenho da
logomarca.

Parece realmente um emprego legal. Mas aí eu lembro daquelas olheiras monstruosas e questiono minha opinião, ainda que o salário dela seja de quatro dígitos. Não sei se vale muito à
pena ter tv por assinatura se você não tem tempo pra assistir um filme completo que seja ou tenha um som magnífico de madeira japonesa se usa fones de ouvido ou um fogão de 8 bocas quando só se faz comida pra dois. Não é o que você pode ter, eu penso, mas
o tempo que você pode desfrutar é o que conta. Algumas coisas são mais úteis e eu posso comprar com o dinheiro do lanche.

Marília é minha meio irmã e gosta muito quando eu dedilho uma música lenta no violão. Aprendi violão com o antigo vizinho.

Morar em apartamentos de classe média tem dessas coisas, você conhece gente a todo momento. Todo tipo de gente. Isso é, se você estiver disposto... Não é muito difícil. Conhecer pessoas é
fácil. Só depende do nível de proximidade que você almeja.

O cara que me ensinou a tocar violão tomava sete pílulas tarjas preta por dia; ele só precisava de três. A parte boa é que ele sempre estava muito calmo e eu podia errar quanto fosse
necessário. A parte não tão boa era quando ele estava e não estava comigo... Ao mesmo tempo. Mesmo olhando nos meus olhos ele podia estar no Peru ou no Ceará ou na Índia, dando leite a
ratos sagrados.

Ele também tentou me ensinar sax, mas eu não aceitei porque ele tinha algo assustadoramente bizarro nos cantos da boca: ou algum tipo letal de herpes ou ele estava mascando pólvora.

A história de como eu vim morar com minha meio-irmã e acabei conhecendo o meu vizinho zen, não é longa. Envolve um padrasto ausente e uma fuga no meio da tarde de uma sexta feira. Um
processo judicial relativamente leve e uma pensão mensal. Pode chamar de parricídio moderno, se quiser.

Ás vezes é assim. Você não é um herói, nem o que sua mãe sonhou, nem o que você queria que fosse. Talvez só faça e desfaça sua cama todos os dias, ou esqueça de amarrar os sapatos antes de sair. Não é um bom exemplo, mas não é o pior.

caixa de leite III

2008-02-20T18:24:00.000-08:00

Eu poderia contar a história de um acidente de carro e de um casal desastrosamente ferido, com muito sangue e gasolina espalhados pelo chão. Infelizmente, é isso o que eu faço na maioria das vezes...

Comece duvidando. Eu preciso que você me diga que não é real no fim.

Existe um lugar onde as memórias não mais acessadas,os planos abandonados, as promessas quebradas, as farsas descobertas e toda sorte de desalento são guardadas, como num ferro velho, ou um álbum de fotografias. É como um ponto onde todas essas coisas fatalmente vão parar.

Estamos na entrada da cidade, que não passa, na verdade, de uma vila. E de repente pode não ser mais que uma casa. É por isso que eu só chamo de lugar. Como um esconderijo secreto, do tipo onde você se esconde e reza pra ninguém ver seus pés pra fora.

A verdade é que aquele lugar não deveria estar ali. Nem nós. E a inconveniência do fato, ou mesmo destino - é o que podem dizer - é que as duas coisas estavam acontecendo. Nós três faziamos parte de uma só situação, e partiríamos para diferentes caminhos.

Não sei dizer se poderia ter sido com outros, ou se eu tivesse dirigido mais rápido, ou passado a noite no hotel, nada disso teria ocorrido e então celebraríamos seis anos de casamento.

De qualquer forma, para nós, naquela ocasião, era uma vila. Uma ou duas ruazinhas estreiras; não mais que duas dezenas de casas; uma igreja singela e alguns postes espalhados. Simples e cativante - foi o que ela falou.

Você pressentiria tudo. Eu pressentia. Como num palco, onde todos têm suas marcações. O próximo ato esperando o próximo ato.

E ficou tudo embaçado, como uma lembrança que há muito não é invocada, um sonho bobo, onde você flutua e sua cabeça gira.

Ela pede para parar o carro, desce, caminha uns passos e gira nos calcanhares, olhando pra mim. Então, demos uma volta. Entre uma casinha amarela com uma cadeira de balanço na varanda e o poste com luz fraca. Na frente da igreja e perto de um poço. Tão simples e cativante...

É aqui que eu tento mudar a história.

Deviam estar todos dormindo. Ou escondidos. Ou coisa pior...

É quando ela começou a se sentir estranha e pálida.

Tão pálida. Desaparecendo.

As pessoas pálidas, pra mim, nunca mais foram as mesmas. Elas parecem que vão sumir como uma bruma, ou uma geada logo pela manhã. Mas elas não somem. Pelo menos não todas elas.

O reflexo do reflexo do reflexo. Seus olhos brilhando, espelhados nos vidros do carro, hesitando despejar um pequeno rio - imenso em sentimento. Foi quando eu a vi pela última vez.

O seu casaco opaco e liso e vermelho, como um batom derretido no banco do carro. Haviam outros detalhes, muitos mais, é verdade, mas nem sempre a verdade importa. Seu casaco foi o que restou: para resumi-la ou - como prefiro - aprisiona-la.

Eu demorei muito a aceitar isso, pra acreditar nessa bobagem toda. Eu não desisti de tentar achar alguma outra explicação e provas de que estou ridiculamente errado.

Eu sei o nome do lugar, estava numa placa antiga, mas às vezes eu gosto de pensar que não consigo lembrar. É inútil. E estamos todos de volta.

Guilhotina

2008-01-22T10:42:00.000-08:00

Naquela época as crianças não achavam que a sala de música fosse um artigo luxuoso ou o forno de pedra um exagero culinário nem mesmo os quadros que tia Luine, ociosa, pintava, excentricidade. Simplesmente naqueles dias Pietro não sabia as palavras para descrever o amor pela vizinha, mas imaginava haver um universo de adjetivos ocultos na biblioteca do tio. Era uma casa de campo aonde, ás vezes, ia nas férias com seu irmão mais novo, enquanto os pais viajavam uma vez por ano para renovadas luas de mel.

O irmãozinho passava as tardes inventando novas formas de diversão. Certa vez, encontrou um rato no sótão e preparou-lhe uma armadilha. Pietro acompanhava resignado. O rato não ofereceu resistência e regozijante abocanhou o pedaço de queijo, num banquete suicida. Havia uma gilete na parte da ratoeira que deceparia o roedor, logo a cabeça rolou por entre as tralhas úmidas do cômodo. Sendo um corte brusco, o sangue da presa pincelou as camisas dos garotos. Assustados, correram para fora. Ofegantes, entreolham-se complacentes. Cúmplices.

A cena, como mais tarde Pietro visualizou - quando fora pegar o cadáver para um enterro cristão adequado - não abandonou suas memórias. As mãos caricatas do rato ainda agarravam o petisco amarelado. A cabeça estava embaixo de uma mesa de jardim. O corte cirúrgico possibilitou que ele recosturasse as duas partes: como um artesão funesto.

Admitiu que Pierre - o nome que deu ao rato - vivera uma história de amor. Apaixonou-se por seu algoz. Talvez, não estivesse apenas inebriado pelas súplicas atraentes do queijo, mas arriscando-se por um momento real. É claro, essa foi a metáfora encorajadora que o levara a ir logo depois do enterro à casa ao lado, declarar-se e expor seu coração a certo sofrimento. Estava disposto a aventurar-se por um momento real.

(...)

desktop

2008-01-21T17:35:00.000-08:00

20:40. o maldito atendente está lento. comida de solteiro é bem simples, mas prefiro comida de mães, ou de avós - que no fim é a mesma coisa.

21:00. eu sempre digo a verdade. um colega de faculdade ligou me chamando pra sair com o pessoal e como tava muito cansado, então disse que nunca acompanhava as conversas por mais que eu fosse realmente sociável. e que as piadas internas deles eram bem populares. acho que ele nunca mais vai me chamar pra lugar algum.

00:00. sabe aqueles vídeos em stop motion? meu primo trabalha nisso. ele me mandou uns vídeos que tinha terminado. não gostei muito do último sobre um balão vermelho. infelizmente, era o favorito dele. na verdade, eu penso, tudo é em stop motion. a visão capta fotos numa velocidade bem alta e depois é só seqüenciar. quadro a quadro.

03:00. dormir em stop motion: é quando você olha o relógio, pisca e percebe atônito que se passaram duas horas.

07:00. eu trabalho numa redação e faço a maioria dos trabalhos pequenos - juntos dão um trabalhão. hoje é sexta-feira então tenho que trabalhar na edição do final de semana também. sei, não é nada saudável.

14:00. então eu faço caminhada. foi a única coisa saudável que consegui pensar há uns meses atrás. nem estou acima do peso ou coisa do tipo. comecei logo depois que parei de fumar. fumei viciadamente por seis meses. o suficiente pra perceber que tinha que parar. ando pra não ascender o cigarro, mas não é exatamete a mesma coisa. às vezes é como um calmante. você tem que se acalmar quando trabalha com aquelas letrinhas pequenas.

18:00. tenho uma moto. dou uma volta por aí fingindo que sou o capitão américa, parando nas esquinas e lutando contra o crime.

2008-01-05T20:27:00.000-08:00

quando eu tinha 5, vi um homem ser atropelado por um ônibus. estava no ponto com minha mãe e um cara entrou no caminho de um ônibus amarelo. isso não me traumatizou, mas eu às vezes lembro eficazmente. talvez isso possa ter influido no meu humor negro, mas não na minha insensibilidade. isso é outra história. essas coisas que você nem nota antes que seja tarde demais.

o homem sobreviveu, mas tinha sangue por todo lado. as crianças, as mães gritando e tudo.

semana passada eu estava num ônibus e ele bateu num carro. as pessoas atiradas pra frente e o vidro quebrando com o impacto. fui parar bem longe, mas estava tudo bem, só quase luxei o braço tentando me segurar.

era um dia muito estranho, eu já estava com mil coisas na cabeça e de repente ficou tudo embaralhado. acidentes são assim. uma diagonal entre as retas. talvez sirvam pra dar um toque. é que nada está a salvo.

I'd flee this town

2007-12-24T09:55:00.001-08:00

untitled

2007-12-24T09:39:00.000-08:00

sentou-se à escrivaninha. ligou a luminária, visto que não conseguiria mais dormir. leu uma página marcada com uma fotografia e distraiu-se, olhando-a com apreço.

era uma cidadezinha vista de um belvedere. uma notável fonte de mármore em frente à igreja. um hotel simples, porém com bela pintura, tendo à frente uma cerca simpática, das que nunca negariam passagem. como se fosse não mais que truque ilusório, as núvens formavam vagamente o semblante de um deus, desalentado pelos fiéis que há muito cessaram o culto, e é agora senão um homem, invejando sempre o ter sido. e perto, cantando em volta de uma mesinha redonda de um café, uns tantos jovens e violões: músicas em imagens é silêncio. esforçou-se para lembrar de uma canção que ouvira numa viagem, mas não alcançou a melodia e era então só poema. contentou-se. as casinhas miúdas e a pracinha apinhada de crianças se desenhavam emolduradas naquele terno retrato. e de repente o deus se torna outra coisa qualquer, ao humor duvidoso das núvens.

fechou o livro. voltou a marcá-lo com a foto. foi à sua janela, mas estava tudo como ele esperava. sem surpresas. percorria o prédio ao lado, avistando luzes acesas em outros apartamentos. e murmurinhava numa cadência tímida os versos daquela canção. o sol saía do ventre norturno, e não tardaria nascer.

"aquela vila pequena
me permitia divagar
incerto, incerto
me dava um medo danado
falava meu tio
o medo por si não é errado
que não enfrentar é errado
porque viver
é ir num caminho invertido
sempre na contramão
é uma dança orquestrada
cheia de atos finais"

lost paths

2007-12-16T06:25:00.000-08:00

escrevi isso em janeiro. hoje, é estranho ver como, talvez, me conhecia mais e melhor. de qualquer maneira, eu não sou mais o mesmo que era em janeiro, sendo isso bom ou ruim. provavelmente aprendi alguma coisa nesse tempo. provavelmente eu esqueci de outras. antes eu era cheio de teoria e quase nenhuma prática, posso adiantar.

então, pode ser que eu apenas não tenha vivido o suficiente pra assistir às conseqüências.
***

Outro dia ligaram aqui pra casa. Mal atendi e já veio uma história estranha, a qual eu não tinha nada a ver. Era um engano. Poderia ter desligado e continuado a dormir, mas não o fiz.

O que me chamou atenção foi o que ela disse no final. Algo como "por favor, não me decepciona, não deixa eu me arrepender de você".

Primeiro pensei no infeliz que devia ouvir aquilo tudo. Depois disso fiz um daqueles juramentos de cinco minutos. De não decepcionar ninguém. Ok, não consegui.

Tento tratar as pessoas bem, não sei se bem o suficiente e nem se é o melhor que posso fazer.

Conheci um monte de gente nesse tempo todo. De quase todo tipo. Fiz muitas outras dessas promessas de cinco minutos. Algumas nem pensei em fazer.

O que acontece é que às vezes me pego esperando o telefone tocar pra dizer:

"Eu não vou decepcionar você".
***

untitled

2007-11-18T06:49:00.000-08:00

Vou tirar você de casa. Pôr um desses narizes engraçados e fazer umas mímicas bobas. A gente vai por aí pra encontrar todo mundo, conversar um tempo.
Vou dirigir a cento e oitenta, fazendo curvas abertas, sorrindo igual um louco; Vou pôr as caixas de som no banheiro, pras gotas tremerem antes de cair no chão. Vou te levar café na cama, quando você não for pro trabalho. Amarrar seus cadarços e beijar seus joelhos. E quando você não dormir, contarei uma das minhas historinhas macabras, com as quais você sempre se encolhe. Eu fico rindo à toa. Eu vou te abraçar, às vezes, sem motivo aparente.

Estou lutando pra não esquecer o seu rosto...

Infantitude II

2007-11-18T06:44:00.000-08:00

Da cozinha, onde colocava as jarras d'água na geladeira, ela ouviu o agitado anúncio no rádio. As mãozinhas finas responderam involuntárias.

Invadiram a cidade, continuou a voz chiada. Tomaram de refém um orfanato, assegurando, assim, a estadia forçada; assaltaram os supermercados e reviraram as farmácias; pararam o trânsito com pneus em chamas e outras barricadas. Estavam cruelmente armados, todos os homens daquela milícia bestial (...), adjetivava o locutor.

Era inevitável. Breve, arrombariam a porta, rasgariam os travesseiros, pisoteariam o carpete - pensou vividamente. Quebrariam a porcelana de casamento, também os vasos de flores.

Decidiu ligar para o ex-marido e se despedir, enquanto era tempo. Ainda o amava, se convenceu. No caminho foi até a janela. Abriu um filete da persiana.

Parecia um dia bonito.

Acústicas IV

2007-11-01T19:45:00.000-07:00

Tudo, aliás, é a ponta de um mistério. Inclusive , os fatos. Ou a ausência deles. Duvida? Quando nada acontece, há um milagre que não estamos vendo.

João Guimarães Rosa.

Infantitude I

2007-11-01T16:46:00.000-07:00

Um ambicioso avião de caça. Suas bombas destruiriam a parte leste do continente e um rastro cósmico de poeira e vidro pairaria no ar.

Antes da explosão o tempo pararia.
Depois, nada mais.

O planeta tremeria por dias e noites. Ao fim da primeira leva de medo e insegurança, todos saberiam que ele continuava lá, acima das nuvens, rondando e preparando sua mira. Os sinaleiros tocariam insistentemente, a mesma balada, alarmando a multidão.

Os amantes fugiriam para os abrigos e lá seus filhos nasceriam.

Degrau

2007-10-29T15:58:00.000-07:00

O pequeno do térreo quebrou uma perna e os braços tentando imitar um super herói, ao escalar o prédio vestindo um colant vermelho e azul. Uma custosa aventura que encontrou troféu nos 4 segundos de queda acompanhados de um largo e esquisito sorriso.

O vizinho da frente acaba de pôr fogo no colchão, acidentalmente, com um cigarro vivaz; ele ainda está domindo e as chamas já atearam no lençol. Ainda está dormindo: a fumaça escapa pela janela. Não acordou quando queimava a coleção dos beatles, os livros na estante, nem quando seus cabelos começaram a chamuscar, crepitanto, encolhendo. Preso num triste pesadelo azul-acinzentado-informe, lágrimas não seriam suficentes.

Logo acima, uma família briga por coisas que famílias não deveriam brigar. Cada um vive órfão de uma ideal e benfazeja unidade. Isolados em suas próprias vivências, gritam e acusam-se, e não há amor onde deveveria haver.

Ao lado um bebê dorme acalentado por cuidadosa babá, que tenta abafar uns tantos gritos de mulher com uma música cantada tão próximo quanto possível do ouvido dele. O mundo não entrará naquele berço, o mundo estará apenas naquela canção.

Uma porta está aberta, subindo a escada, no apartamento da esquerda. Ninguém em casa. Talvez, seja melhor assim.

Já entardecia e o vento trouxe um calor úmido que alou-se nos andares, rodopiando aqui e ali, nos cantos enbolorados no concreto, deixando um sussuro de vapor.

Stop Motion

2007-10-28T19:23:00.000-07:00

Deitados na grama, olharam-se e perceberam que já não eram os mesmos. Nem a cor dos sapatos, a estampa na camisa, o prédio em frente, o dono da lanchonete, o asfalto, o gosto da cerveja, os cartazes de propaganda. Seus cabelos cresceram e então faziam um desenho esgraçado quando ao vento. Seus olhos ainda eram da mesma cor, só o tom no olhar mudou. As promessas pouco mudaram, mas algumas ficaram pra depois.

Beating Heart

2007-10-27T05:33:00.000-07:00

{...}Um antisséptico bucal ajuda a reduzir a formação de cáries em até 71%; Nova York possui 18.976.655 habitantes; Um hamburguer tem 529 calorias; Gandhi nasceu no dia 2 de outubro de 1869; A distância do Rio de Janeiro a Madri é de 8200 km; Hoje, a cotação do dólar é R$ 1,899, para compra; Por ano, mais de um milhão de pessoas morrem em acidentes de trânsito; O coração de um adulto pode bater mais de 100 vezes por minuto {...}

(...)

Você pode enumerar os ladrilhos de um arranha céu, os amigos que já teve e as confusões em que se meteu, os amores, os desamores também, quantas horas você já viveu. Contar seus segredos aos estranhos que vir na rua. Como foi seu dia de trabalho e o que fará amanhã.

Em verdade, era só pra dizer que as coisas que você faz e o tempo que você despende nelas estão na mesma equação, diretamente proporcionais, relacionadas intrinsecamente. Algumas coisas importam mais que outras, sendo que outras eram que deveriam. Ás vezes acontece.

Você aprendeu a dar seus primeiros passos, agora dê uma volta...

Apart 1

2007-10-24T15:45:00.000-07:00

Não é bem uma espécie de escolha quando você se esconde e se mostra, se protege e quando não, e nas vezes que se perde e se encontra. Não foi culpa sua, por mais que você não tenha mais a quem culpar senão você mesmo. Nós não fazemos parte de nada, e estamos todos juntos ao mesmo tempo. Deixa eu te levar em casa...

Stop and Go

2007-10-24T09:06:00.000-07:00

Achei que nunca fosse dizer isso, mas hoje eu realmente quero umas doses de soma. É um mundo bem bonito, afinal.

Acústicas III

2007-10-19T07:57:00.000-07:00

"(...) Não culpe sua mãe. Toda nossa geração é assim. Nós fracassamos em tudo. Vivemos uma mentira a vida toda...
sem nos darmos conta.

Desde criança sem perceber...acreditamos que aquilo era felicidade.
E quando nos disseram: 'A festa acabou'... já era tarde demais. Acho que você não deve tentar seguir o exemplo dela.(...)"

Tengiz - Depuis qu'Otar Est Parti (2003)

Minimalismo II

2007-10-19T07:43:00.000-07:00

Soon you'll be ok.

Fone de Ouvido I

2007-10-19T07:42:00.000-07:00

É estranho estar apaixonado. Uma espécie de super poder difícil de controlar. Acordar de madrugada e perceber pra quem são seus primeiros pensamentos. Num feriado prolongado, numa viagem um pouco mais duradoura, um dia, 60 segundos... estou com tanta saudades de você.

Não olhe agora I

2007-10-12T20:57:00.000-07:00

Seus pais viajaram por tempo suficente pra esquecerem seus rostos, para um lugar longe o bastante pra não haver chance de voltar- apenas o flash nas fotos fará o caminho contrário.

Labor

2007-10-07T14:51:00.000-07:00

Na beira da cama, já acordado, manteve os olhos fechados. O momento em que se toma uma grande decisão não precisa ser especial, talvez nem se dê conta dele pra contar numa conversa mais íntima. Trade-offs ideais são só lenda, é bem fácil saber, de forma que uma decisão nunca anula a outra completamente, e que esta ficará latente, pulsando irresoluta.
Exatamente antes de colocar os pés no chão, antes mesmo do café, ou de ver o sol - insistente por frestas da cortina, então haveria uma espécie de confirmação inefável que colocaria fim nas incertezas e só restaria fé, mas isso não aconteceu. Não aconteceu durante o longo banho, nem durante o café, nas lentas mordidas no pão. Não veio no caminho do trabalho, quando atravessando o parque sentou-se num banco para ler o jornal.

Espiral

2007-10-05T21:33:00.000-07:00

De repente, pode fazer todo o sentido que algumas coisas possuam motivo nenhum pra permanecerem na sua vida. Na via contrárea da mesma idéia, quando tudo perde o sentido, você só quer manter alguma coisa, qualquer coisa.

Acústicas II

2007-10-04T09:00:00.000-07:00

Existem muitas coisas ruins neste mundo. Então uma mãe trancou seu filho num quarto de hotel em Cuba. Capturou algumas borboletas...
E soltou lá dentro.

In The Sky, Lucy...

2007-09-19T13:57:00.000-07:00

Tive um sonho esquisito (do tipo que você nem precisa acordar pra lembrar). Era uma guerra estranha com barcos voadores, e onde o mundo era um tronco, aparentemente infinito, e nos galhos outros mundos. Parecia tudo desenhado à mão.

Acústicas I

2007-09-13T17:19:00.000-07:00

'I didn't either until I found people who saw past that other part of me.'

Redoma

2007-09-13T17:18:00.000-07:00

Eu cá gosto da idéia de não existir por algum tempo.

Follow de White Lobbyt I

2007-09-09T17:02:00.000-07:00

Formadores de opinião são criaturas intocáveis. Figuras totêmicas flutuando sobre a massa. Apoiados por ícones históricos inabaláveis como filósofos viciados em cicuta, jacobinos guilhotinados, ou mesmo por engravatos ativistas pós modernos: mártires que, a seu tempo e dadas situações particulares, difundiram ideais pelos quais lutar.

Ecrã I

2007-09-07T18:30:00.000-07:00

Tinha grande estima pelo recato, sem párea demanda.

Patologicamente, as claras deveriam ser obscuras. Não havia segredo que fosse patente, tampouco os reveses e as não tão poucas virtudes.

Paga-se um preço pelas escolhas a medida em que são feitas.

Não eram as ausências, não era solidão; o que o preocupava eram, em noites de insônia, ou em dias sem incumbência, em casa, indo de um cômodo a outro, as janelas abertas e os olhos do apartamento em frente. Faces em cotejo, sem barreiras ou contendas.

Caixa de Leite II

2007-09-02T05:44:00.000-07:00

[...] Quem realmente sabe o que é certo e o que é errado? O que é bom ou ruim? Por que tantos aceitam as palavras de outros? Muitos de nós falhamos em pensar criticamente; aceitamos a versão oficial; nós falhamos em questionar a autoridade.

Vivemos num mundo simplificado, predigerido e fabricado, como ratos num labirinto.

Mas e sobre ratos que escapam do labirinto? O homem de jaleco branco fará o melhor para colocá-lo de volta. Mas, veja bem, mesmo sendo o rato mais espeto do labirinto, você só ganha as recompensas que eles dão pra você, e não dá pra ir longe por aí.[...]

Caixa de Leite I

2007-09-01T14:55:00.000-07:00

Inconseqüentes são seres abençoados. Não é sobre ignorância ou inocência: a questão é que toda luz cria uma sombra.

Minimalismo I

2007-08-30T20:25:00.000-07:00

Vamos ser sinceros eu e você.